31 octobre 2007
Chronique livre : Cette Histoire-Là
d'Alessandro Baricco.
Cette histoire-là est sans doute le roman le plus accessible de Baricco. Alors qu'il me faut habituellement plusieurs tentatives pour réussir à pénétrer son univers, l'entrée est ici immédiate. Ou alors je m'habitue, sans doute. Ce nouveau roman, bien qu'un peu inégal, confirme que Baricco est un grand écrivain symphonique, capable d'appréhender le monde de manière holistique , d'en faire émerger les voix, parfois désaccordés, en un ensemble stupéfiant d'harmonie.
Il ne faut pas se fier à l'apparente simplicité du style, à sa quasi transparence. Les phrases au cordeau, d'une précision rythmique micrométrique, esquissent une partition complexe et polyphonique. Avec Ultimo, personnage central, on est plongé au coeur des fluides, des flux, des courbes, à la recherche d'une perfection futile et essentielle. Les trajectoires des personnages se croisent pour ne plus jamais se rejoindre, mais les liens demeurent intouchables. La grande luminosité du style ne masque cependant pas la dureté de certains passages, mais permet le jaillissement de ce qu'il y a de plus extraordinaire dans les choses, les faits et les êtres.
Cette amplitude, cette sublimation agace certains, je sais. Pourtant, c'est une manière de rendre la vie plus grande , plus belle, ou du moins, un peu plus supportable. La relative faiblesse de la troisième partie (le Mémorial), ne doit pas éclipser la grande beauté de la trajectoire d'Ultimo, son désir insensé de perfection, d'absolu. On devine derrière ce personnage, Baricco l'écrivain, chercheur infatigable des harmonies du monde.
30 octobre 2007
Paris : the Queen.
Mars 2007.
On ne peut pas dire qu'elle soit vraiment belle. Pourtant, faut avouer, la paillette lui va plutôt bien.
Elles descendaient tout juste du Mont-Blanc. Déjà, elles rêvaient d'Himalaya.
29 octobre 2007
Paris : Troca.
Mars 2007.
Je sais elle n'est pas droite. Et elle mérite un format plus grand. Oui, je sais.
Reviens. Mais reviens j'te dis, tu vas tomber. Putain qu'est-ce tu fous ? Et s'ils allument les jets d'eau hein, dis, tu fais quoi s'ils allument ?
Comment se débarasser de son fils ?
Recule mon chéri, recule encore que tu sortes du cadre.
28 octobre 2007
Paris : les rencontres.
Un regard. Le monde venait de changer.
T'as fait les courses ? RrrrouRrrrou. Essaies pas de noyer le poisson. RrrrouRrrrou. Espèce de lâche, tous les mêmes !
27 octobre 2007
Paris : la passerelle.
Mars 2007.
Un grand classique, l'arroseur arrosé. Ils formaient un drôle de trio ceux-là. Les jeunettes très jeunettes, le vieux en imper. Louche.
La lumière baisse, pour être précise, elle se dissout. Je saisis une dernière image.
Bleu.
26 octobre 2007
Chronique pièce : Blast.
Texte et Dramaturgie : Philippe Malone
Mise en scène : Véro Dahuron
Parfois, ça vaut le coup de se casser le cul, braver les grèves ratpiennes, sncfiales, juste pour avoir le plaisir infime et infini de voir du bon théâtre. Comment raconter le traumatisme ? des causes multiples pour un seul mal, un seul choc, physique, émotionnel. C'est à partir d'un monceau d'interviews de traumatisés divers et variés, que Philippe Malone a dû laisser décanter, mûrir, épurer, presser pour en extraire l'essence, qu'est né le texte. Pas un travail d'écriture, non, plus un travail de fourmi, d'une intelligente humilité, de mise en forme, mise en valeur des mots des autres, sur une grille musicale, une partition millimétrée.
Blast fait partie de ces textes dans lesquels le fond et la forme se marient de manière confondante pour créer une entité uppercut qui vous prend aux tripes pour ne plus vous lâcher. Le récit d'abord déroute, feu d'artifice de mots, de maux, au rythme hypnotique, pour devenir progressivement plus linéaire et laisser la part belle aux témoignages. Cohérence de l'éclatement, bribes, fragments, agencés au cordeau, Blast est en cela très réussi qu'il évite les dangers des amalgames historico-politiques et l'écueil du pathos, pour servir un constat humain, l'universalité de la douleur, douleur potentiellement destructrice quelque soit son origine. La mise en scène, très (un peu trop ?) inventive, s'empare du texte à bras le corps, frontalement, sans chercher à louvoyer ou verser dans le lacrymal. Les acteurs, impliqués, réussissent à insuffler une légèreté, à tenir une certaine distance par rapport au texte, sans jamais lâcher le morceau.
A voir donc, de toute urgence, par tous les lecteurs parisiens de ce blog. Et puis par les autres aussi. Blast est présenté tous les soirs à 20h30 au Théâtre du Chaudron à Paris (relâche le dimanche), et ce jusqu'au 10 novembre. Dont acte ?
25 octobre 2007
Yangshuo : sur l'eau.
Août 2000.
N. en a un peu marre de ma série parisienne de touriste, N. est parisienne.
Rien d'exotique dans Paris puisque N. y turbine tous les jours.
N. veut des critiques. Mais je n'ai rien vu/lu depuis un moment.
N. va partir en Chine samedi, dans le Guanxi.
Une photo du Guanxi, N. voudrait bien une photo du Guanxi.
Une escale donc dans la série parisienne, et sans doute le début d'un nouveau thème.
Qui sait ?
24 octobre 2007
Paris : sur les quais.
Mars 2007.
Retouche suite aux remarques judicieuses de
Sarto et d'un membre d'Anachromie. Verdict ?
Un traitement un peu extrême pour un lieu surprenant. Balafre dans le Paris carte postale. J'aime ces ruptures, les petites failles qui fissurent la faïence.
Retouche suite aux remarques judicieuses de
Sarto et d'un membre d'Anachromie. Verdict ?
23 octobre 2007
Paris : la promenade.
Mars 2007.
Il fait un froid d'ours, mais le soleil pointe un peu. On sort les manteaux, vagues de naphtaline. Le béret aussi, c'est par la tête qu'on attrape le mal. Tu devrais en mettre un toi aussi. Pas la peine, je n'ai pas si froid. Ca fait du bien quand même, ne marche pas si vite. J'étais un peu ailleurs. Toutes ces voitures... il y en a toujours autant ?
Marche après marche. Plus haut. Je fais ce que je peux. Plus haut je te dis. Attention ça touche. Lève j'te dis. J'peux pas. Mais c'est pas possible...
22 octobre 2007
Paris : le tunnel.
Mars 2007.
C'est glauque et j'ai la trouille. Je déteste les lieux déserts, je déteste ces tunnels au-dessus desquels les voitures rugissent et le dioxyde de carbone s'accumule. Avec mon appareil flambant neuf, je me sens vulnérable. Et ça pue.
